Дождь стучал по жестяной крыше мастерской, сливаясь с дробным перестуком моего собственного сердца. Я смотрел на кисть – невесомую, почти живую в руке мастера, чьи работы сводили с ума столичных коллекционеров. Еще вчера я, Игнат, реставратор с золотыми руками, чей глаз различал пятьдесят оттенков охры, а терпение могло сравниться лишь с вековым дубом, чувствовал себя […]